Ela tem perfume de lua, mas sempre corre pro mar...

Se tratando de alfabeto, penso que a letra F é a menos generosa comigo. Gostaria de ter mais força, foco, e um pouco de fé , mas parece que estou fadada a encontrar somente falhas, fadiga e fracasso.

Vou ser sincero, ser escritor é contar mentiras para fazer com que os outros se sintam melhor. E eu minto para mim também, viu? Repito em minha cabeça meia dúzia de lembranças falsas até que elas se tornem reais. São só um monte de bobagens para nutrir minha esperança e me manter vivo, mas a essa altura da vida eu já não sei mais quais memórias são verdadeiras e quais foram plantadas. Conheci a Joana na 5ª série. Sei que ela realmente existiu porque tenho uma dessas fotos anuais de colégio onde aparecemos juntos, eu só não sei se ela foi o amor da minha vida ou se foi só uma colega de turma com quem eu mal trocava um oi. Me confundo porque comecei a mentir muito cedo, em parte para passar o tempo imaginando como seria uma vida mais emocionante ou apenas diferente da que eu tinha. O problema é que mentir vicia, é um vício difícil de largar e acabei tornando isso uma profissão. Sendo tudo real ou não, dor é uma coisa verossímil, né? Tem gente que se identifica e tal… aí eu pego ess...

Aproveitei um texto antigo daqui para fazer minha primeira tirinha para uma página de desenhos que criei no facebook, a Origame Over . Tá aí o resultado: